Dicotomia.

Era uma caixinha verde, grande laço.
Laço maior que o presente.

Mas não era maior do que o medo de entregar.
Pq na caixinha não iam só os pequeninos presentes,
coisas de lembretes entre os dois,
pra que mesmo entre as distâncias que os separam estejam perto.

[Hoje, do lado direito de cima do telhado,
ela espera, com as mãos apertadas,
que a caixinha ainda esteja por lá,
nem que seja em canto escondido do armário.]



...


Hoje ela saiu de rosa por debaixo da roupa negra,
e tinha dentro da bolsa uma boneca de pano.

Entrou na loja de balas e resolveu gastar moedas :
uma, duas, três.

Pra coroar o dia, escolheu levar o rosa até a padaria,
mas aquela mais longe,
só pra passear :

- queria era aquele picolé, como o que o pai comprava em dias tristes,
o de chocolate.

Esqueceu que era dia de gnocchi, de tostão em baixo do prato,
e falou pra si mesma :
- dois tricô, dois meia.



...


Pq amor, ah,
não é grande nem pequeno,
é inteiro.